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Eines Morgens auf dem Friedhof der Rolls, der von der Niederlage einer Verwaltung erzählt.
Die Stimme des Zelebranten hallt hinter den Türen der Kirche des Friedhofs Santa Maria dei Rotoli wider, in Palermo, zwischen Meer und Schrecken.
Eine Männerstimme, die uralte und sich immer wieder tragisch erneuernde Dinge rezitiert: „Willkommen, unsere Schwester …“.
Aber wer weiß, wo derjenige ruhen wird, der die Welt an einem Maifeiertag offiziell begrüßt.
Ob sie ein würdiges Begräbnis erhalten kann oder ob sie gezwungen wird, sich den tausend und etwas Seelen anzuschließen, die ihren Tod leben, überall zusammengepfercht wie Kisten in den Regalen eines heruntergekommenen Marktes.
Der Blick ist so beeindruckend, dass wir ihn nicht mehr bemerken.
Wenn es eine Spezialität gibt, in der Palermo die Hauptstadt von irgendetwas ist, besteht sie darin, jede Hässlichkeit mit der Miene eines Überlebenskünstlers, der sich nicht auf Wunden aufhalten kann, über sich selbst gleiten zu lassen.
Doch diese Wunde ist eine riesige Wunde, ein spitzer Zeigefinger, eine unvorstellbare Narbe.
Und vielleicht macht seine Ungeheuerlichkeit das Schweigen der Resignation weniger hilflos.
Es ist eine legitime Verteidigung gegen das Überschreiten der Grenze.
Wenn wir wirklich über den Friedhof der Rolls of Palermo sprechen müssten, wäre für etwas anderes keine Zeit mehr.
Eine ganze Stadt wäre gezwungen, in dem schwarzen Loch zusammenzulaufen, das sie verschlingt, und müsste zugeben, dass sie keine Stadt mehr ist.
Unter den weißen Markisen nimmt der beißende Geruch vertraute Nuancen an.
Die olfaktorische Gewohnheit macht die Wirkung weniger dramatisch.
Es gibt Menschen – ja, Menschen, kein Schrott –, die seit zwei Jahren auf eine Unterkunft warten.
Nackt am Boden.
Gestapelte Särge.
Falsche Fotos, die sich lösen und von Verwandten auf der Suche nach ihrem geliebten Menschen mit Füßen getreten werden.
Gesichter in Form eines fotografischen Abbilds, die immer wieder von den Sohlen derer zerquetscht werden, die in ihrer Verzweiflung den Kult der Frömmigkeit in einem unmenschlichen Kontext erfinden müssen.
Möwen schreien und drehen sich am Himmel.
Jemand stürzt herunter und erschreckt die Angeklagten.
Das Grab des Arztes Francesca Morvillo Sie wird von allen mit einer halben Verbeugung begrüßt.
Am Eingang spucken bestimmte Räume fast Särge aus.
Mehr als tausend Palermitaner lauern auf der Lauer.
„Jeder, der in Palermo lebt, kommt aus Palermo“, sagte Bürgermeister Orlando.
So wird angenommen, auch diejenigen, die in Palermo sterben.
Wie kann man also eine solche Rechtsverletzung angesichts der Menschlichkeit rechtfertigen?
Das Drama der Schriftrollen erscheint und verschwindet die ganze Zeit.
Es wird anlässlich einer politischen Kontroverse angehoben, sonst sinkt es.
Aber es ist in den ersten Bissen des Wahlkampfs nicht so präsent, wenn nicht ein Ausfall von Franco Miceli, Kandidat der Mitte-Links, gegen sein eigenes kulturelles und politisches Gebiet.
Nach diesem Atemzug war davon keine Rede mehr.
Vielleicht, weil der Bürgermeister, der kommen wird, bereits weiß, dass das Problem – das Erbe der Verwaltung von Leoluca Orando – heikel bleiben wird und dass es trotz Geldern, Projekten und gutem Willen nicht einfach zu lösen sein wird.
Vermeiden Sie besser Versprechungen, die möglicherweise nicht eingehalten werden.
Aber das ist nur die Chronik eines Maimorgens auf dem Friedhof der Rolls, wo sich nichts geändert hat, in der Welthauptstadt der Gleichgültigkeit.
Hier, wo Palermo starb.
