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La muerte del gran fotógrafo, el saludo de la ciudad y la magia del recuerdo.
En la noche en blanco y negro de Palermo, hay un punto brillante.
Hay una niña con un globo, en efigie, y bendice a quien salvó su infancia para siempre, con un clic.
Ella que, ahora, después de una vida de guerras vistas y contadas, descansa en el gran álbum de la memoria amorosa.
Palermo se despide de Letizia Battaglia, de donde fue inmortalizada, en su sangre coagulada, en su desesperación, en sus cuerpos desgarrados por el plomo de la mafia y en su esperanza.
Pero ahora, en los rollos virtuales de una funeraria que giran por todas partes y se transforman, de foto en foto, en un rompecabezas de verdad y belleza, todo se asemeja a la paz declarada al final de un largo conflicto.
Por todas partes florece el recuerdo de las imágenes de Letizia, que estuvo viva y nunca morirá.
La gente retrató cosas que cambiaron el mundo, poniendo ante los ojos de una ciudad el olor de su propia putrefacción.
Antes podías verlo y luego podías sentirlo en el borde de tu nariz. A partir de ese momento ya no fue posible declararse inocente y fue necesaria la rebelión.
Sin quitarle nada a la profundidad de cada fragmento, hay sobre todo uno que queda pegado a nuestro ser palermitano y siciliano, a nuestro corazón contemporáneo.
Es Piersanti Mattarella agonizante, apoyado por su hermano Sergio, futuro Presidente de la República, pero muy lejos de aquel epílogo que, como una entelequia, comenzaba a desarrollarse.
Ocurre que la historia, en este caso en forma de tragedia, tu pasas.
Y debes estar preparado para aprisionarlo en una mirada colectiva, pero solo si sabes cómo hacerlo.
Letizia Battaglia dijo: “Es una foto dramática, ya que de vez en cuando se toma por casualidad, por intuición.
Dentro hay de todo: su mujer, su hija, su hermano bajan del coche y Sergio Mattarella inclinado sobre Piersanti.
Fui el primero en llegar a via della Libertà, en Palermo, donde habían asesinado a Piersanti Mattarella.
Yo y mi pareja, el fotógrafo.
franco zecchin habíamos dado un paseo y vimos un coche casi apoyado contra un portón.
Sergio Mattarella estaba sosteniendo el cuerpo de su hermano abrazado, lo estaba sacando”.
Aquí también hay de todo, en la noche en blanco y negro de Palermo. Hay voces y sonidos y cruzan emociones y reposan en algún álbum interior, imposible de perder.
Hay Leoluca Orlando, desconsolado como en pocas ocasiones.
Está el violonchelo de giovanni sollima, con su anhelo.
Ahí están las palabras de las hijas. Shobha dice, ella también fotografías de la belleza y de la verdad, de haber retratado a su madre, ya en el camino de los últimos pasos, obedeciendo a un deseo específico.
Una petición coherente para los que querían fotografiarse con los demás, para los que sabían que ser fotografiado sigue siendo un pasaporte seguro para la eternidad.
Ser fotografiado, mientras vives, mientras mueres, mientras levantas un cáliz, mientras besas, mientras fluyes hacia el momento que queda.
Ser una muerte mafiosa asesinada, o una niña pequeña con su pelota.
Ser un hermano sosteniendo a un hermano en sus brazos.
Sé quien eras, ahora que tus rollos están de vuelta para saludarte y apoderarse del blanco y negro con un arcoíris de matices.
En el instante perenne de la despedida.